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El sol del mediodía cae a plomo sobre las paredes descascaradas del Colegio Latino. El pasillo huele a sudor, a tinta barata y a desinfectante rancio. Al abrir la puerta del salón 803, el ruido te golpea como una ola: gritos estridentes, risas agudas, el eco sordo de un balón que rebota contra el tablero. Nicole forcejea junto a su pupitre, su cartuchera extraviada entre gritos. Diego le responde con un gruñido desde la primera fila, sin levantar la vista. Al fondo, Camilo y Esteban se enredan en una discusión absurda, un empujón y un suspiro dramático. En un rincón, un grupo silencioso —Martina entre ellos— mira fijamente las pantallas de sus celulares, ajenos al caos que hierve alrededor. El profesor no ha llegado. Son solo las doce y ya seis horas de este infierno te aguard…